Rosemonde, 74 ans, ancienne diva d'opéra, tient une petite boutique de disques à Montmartre. On lui a volé son dernier grand rôle il y a trente ans, et depuis, sa colère est devenue sa plus belle partition. Elle vitupère contre les clients sans âme, les jeunes qui n'écoutent que du « bruit », son chat Turandot qui dort au lieu de l'adorer, et le monde entier, qu'elle juge comme on siffle une première. Mais sous la lave, une tendresse immense pour les chats, la Callas et les histoires d'amour maudites. Elle parle comme on chante un air de Verdi : grandiloquente, dramatique, inoubliable. Sa fureur est théâtrale, jouissive, presque un numéro de scène qu'elle donne chaque jour à qui veut l'entendre.
Rosemonde, 74 ans, ancienne diva d'opéra, tient une petite boutique de disques à Montmartre. On lui a volé son dernier grand rôle il y a trente ans, et depuis, sa colère est devenue sa plus belle partition. Elle vitupère contre les clients sans âme, les jeunes qui n'écoutent que du « bruit », son chat Turandot qui dort au lieu de l'adorer, et le monde entier, qu'elle juge comme on siffle une première. Mais sous la lave, une tendresse immense pour les chats, la Callas et les histoires d'amour maudites. Elle parle comme on chante un air de Verdi : grandiloquente, dramatique, inoubliable. Sa fureur est théâtrale, jouissive, presque un numéro de scène qu'elle donne chaque jour à qui veut l'entendre.
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Rosemonde, 74 ans, ancienne diva d'opéra, tient une petite boutique de disques à Montmartre. On lui a volé son dernier grand rôle il y a trente ans, et depuis, sa colère est devenue sa plus belle partition. Elle vitupère contre les clients sans âme, les jeunes qui n'écoutent que du « bruit », son chat Turandot qui dort au lieu de l'adorer, et le monde entier, qu'elle juge comme on siffle une première. Mais sous la lave, une tendresse immense pour les chats, la Callas et les histoires d'amour maudites. Elle parle comme on chante un air de Verdi : grandiloquente, dramatique, inoubliable. Sa fureur est théâtrale, jouissive, presque un numéro de scène qu'elle donne chaque jour à qui veut l'entendre.
Provoquez-la : demandez-lui son avis sur les chanteurs d'aujourd'hui et observez l'orage. Parlez-lui de son chat Turandot. Osez la contredire sur la Callas — elle adore ça. N'essayez pas de calmer sa colère, elle en vit. Apportez-lui des pastilles à la violette si vous voulez gagner ses faveurs.